Que puta ella... que ni por un devoto se desvela.

A la luna vespertina clamé con dulzura,pasión ,ternura ,desatino, con el corazón embravecido y suelto de emoción.... y la muy puta calló, no dijo palabra ni con un rayo me alumbró ,dejó solo ,mutis , a este pobre desengañado. Mas ¡Ay! idiota de mi , idiota y loco,sobre todo loco, hablando, en la madrugada sin una prenda engarzada ni un nudo ni socorro a mi cuerpo desnudo, a una piedra suspendida en el eterno firmamento, vació, sepulcro....Mas tonto de mi, como dirían, que adoro esta locura, esta tontería , amotinamiento mental, caos idílico letras vacías.... poesía.

Gris Fénix.

Alma como fénix de cenizas,

cuando mueres de vieja,

renaces entre mil llamas

renaces consumida en la calma.

Y es que eso es escribir....vivir andando como fantasma , renacer,vivir entre mil llamas , en el fulgor de la vida. ¿Y que es escribir sino vida?, ¿No es otra cosa escribir que el vivir?. Pues renacer entre mil llamas y morir al instante es la explosión frenética a la par que consonante que produce el alma en contacto contigo mismo. El resultado del alma y tú.

Diablillo, diablillo.

Diablillo diablillo hostigado por el viento,

etéreo y engañizo moras mis entrañas,

mas ronco y sátiro rasgas el sufrimiento

uniendo el oscuro placer de hurañas palabras.

Diablillo diablillo hostigado por el viento,

etéreo y engañizo moras mis entrañas

y acuchillas con el gris instrumento

generando miles de negras arañas.

Diablillo diablillo hostigado por el viento,

etéreo y engañizo moras mis entrañas,

vaticinio del vacío, frágil esperpento,

falso trovador de pétreas palabras

Diablillo diablillo hostigado por el viento,

etéreo y engañizo moras mis entrañas,

¿ No ves querido diablillo que la piel que arañas,

es tu misma piel, la que manará rojo ungüento ?( falso claro, el sufrimiento)

"Cuando un ciego grita a otro ciego, los dos tropiezan en la misma piedra"

-Vicent Van gogh

Terra

A dios daría yo muerte

por que el cielo ennegreciera

la tierra tornara inerte,

la faz del universo palideciera

mutando mustio el cuerpo en muerte.

Que mil rayos partiera en trozos

la estructura de la pobre humanidad,

falsos humanistas,falsa humildad,

errores de equívocos y sucios esbozos.

Mas la propia existencia del humano

Condenada queda así a la caída

de la virginidad falsa, movida,

violentamente, con cuchillo en mano.

Y bien cargada e hipocretona pasea

la sátira cristiandad de los ángeles

que con mucho cuidado vierten tea

a espaldas de demoníacos pilares.

Que ardan pentagramas lujuriosos

y de la piedra parta el averno

que con lujuria mire el eterno

el marco "inri" de bellos destrozos.

Y que con sarna caigan ignorantes

humanos con luz en la mente

pues la hipocresía, es ente,

luz hipócrita de caídos ignorantes.

"No tengo fe en la perfección humana. El hombre es ahora más activo, no más feliz, ni más inteligente, de lo que lo fuera hace 6000 años."

-Allan Poe

Escupí al papel, y esto salió: Papel mojado.

Y sin brotes creativos cual canino sin incisivos la vida gira da vueltas sobre la rueda de la fortuna maldiciendo a unos partiendo a otros sintiendo sin cesar el interminable arramblar de los suertudos o merecedores de una existencia de pasiones sin miedo a las represalias de la soledad fría. Lo que yo decía tonterías sin sentido al no teNEr Un brote creativo. TOnterias señoras y señores tonterías ajajajajaja AHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHAHUSDBOAÑKSNAKMRRAKTNALTAQJQPTJQPTJQPJQEPJQPJQPRJQ
Y si no puntuo fallo pongos tildes o directamente no me hago entender pardiez que me da igual, que esdto es dadaismo inutil il il ilol sin brote ni pasión , sin alma ni trazo.

Maldita sea

La vida se cierra, se apaga , se destruye, se acongoja y todo por la existencia de un ser insconsciente a la masacre que representa su mera presencia. Dolor ? pudor ? .


Deathcrush/Fuck up life.

Bleh

Es cierto que me manipulas, es cierto que en ocasiones provocas tal desconcierto en mi que la rabia , lo erótico y el misterio causan una hipérbole de frenesí y odio que a menudo llega a ser incluso satisfactorio(mas aveces un hastió). Es cierto que despiertas en mi una morbosidad tan teñida de lujuria y pasión que aveces el echo de hablar contigo de esas cosas tan ocultas causa en mi un efecto placebo, un efecto químico , alucinógeno. Eres aveces como una masa deforme, de pasión carnal y gran valor espiritual . Pero sobre todas las cosas eres misterio y oscuridad profiriendo recovecos en la memoria y el subconsciente ocultándote y, de manera casi sátira, mofándote de mi intento astral por entender el cosmos ; el anticosmos que representas.