Dórico, Jónico, Corintio...

Ahogar las penas en la nada, en el vació más absoluto que te puedas imaginar. Ahogar las penas en la abulia más pesada, cargante y corrosiva que pueda existir. Ahogar las penas en los celos, la envidia y el agobio más caótico que haya podido crear la entropia desde el principio de los tiempos. Ahogar las penas en la soledad, en la soledad justificada, en las penas, penas solitarias que vagan por una soledad propia. Solo y rodeado, rodeado de soledades de penas , artífices de la soledad entre soledades, del solitario sino que la soledad vital proporciona, injusticia encadenada que sin ton ni son se ceba del infante desde la infancia hasta la más tardía adolescencia.En el vacío hay una columna rota, roída , mordida, arrancada. Las soledades, las penas, las penas solitarias, la arrancaron ,aunque esta resistió durante largos años, y se la llevaron. Era ella, la columna, el punto medio ,era el solapado paño mojado que resistía secarse por mantenerme, por no dejarme caer al vació... "Por amor", dirían los románticos; "Por fe", dirían los creyentes; "Por voluntad", los ateos; "Ganas de follar", algún nihilista, quien sabe, digo yo. Esta pereció, se largó, con las siluetas de sus volutas y la belleza de sus largas hojas de acanto, la finura de su mármol pulido, y el eterno calmar del sonido de mis manos chocando contra su piedra, la voz de su alma, su psique, su vida. Las penas se llevaron el casi único vestigio de cordura que me quedaba. Vagué días por la locura, noches por la desesperación hasta que pude retomar algo de fuerzas, la reserva que siempre se tiene en la eterna lucha, para intentar salir del caos de los submundos del vacío.Y ahora me encuentro aquí, solo con mis penas y mis soledades, sin un concepto que me ate al mundo, y solo la ceguera e ingravidez para salir de algo que ni siquiera se qué es. En la soledad de mis penas, inmerso en ella, aún me falta, mi columna. Mas nunca le faltaré yo... mas nunca me faltará ella, cuando logre salir desta, mi querella.

Hay algo mucho peor que perder un amor, la pasión por vivir, las horas nocturnas... peor que eso es el aceptar la soledad, que la perdida infortuita se ha llevado tu vida, y el simbolismo irónico en el macho cabrío desvaría, se vuelve un pastel con dinamita, y payasos desorbitados en un surrealismo inconcluyente que te saca la sangre, la vitalidad, que se convierte en un sin vivir .Supongo que esta es una mierda más para el montón, de todo aquello que suelo escribir, de todo aquello que hace que me cargue todo lo que tengo.

Ah! mierda, pus, excrementos ,saliva bocas mugrientas y asquerosas muerden la carne de los penitentes en una orgía de mentiras y falacias que declina en la más absoluta desesperación. Y mientras , aquí, me siento a mirar. Ánima. No os asustéis esto es solo desidia.

Y tú, en la mas última de mis soledades.

Y tú," impetigosa", oculta, "urticarea", sátira, sin rostro y casi sin voz, ves los retales de mi vida pasar y, como malabares , los lanzas al aire . En la mas última de mis soledades , aceleras el ritmo de cada subida y bajada , de cada cambiar de manos y chocar de malabares. Sin darte cuenta, besas de tal forma la ironía, de un modo tan sexual, incluso oscuro que destrozas las fibras de mi ser, derrites cada una de mis moléculas y las transformas en cera, en moldeables y débiles. En la más ultima de mis soledades tú , muerte, acechas como un carnaval dantesco y bizarro, y me asustas, haces que me marche, que tenga el miedo mas profundo que pueda imaginarse . Muerte, tú, que tal castigo me provocas, eres la culpable de mi regreso, de mi admiración del reflejo desconcertante, la mano que claudica sobre mi cuello y lo aprieta hasta que la falta de oxigeno provoca en mi la psurrealidad. Muerte.... anima sin descanso, terrible ménade perturbada....

In memoriam.

En memoria al insomnio y la fiebre.
En memoria a ti.
En memoria a la no musa.
En memoria a la "Musa enferma".
En memoria a la no inspiración.
En memoria a toda la mierda sin sentido que sale de la boca.

La marquesita.

La marquesita se viste de seda,

se peina y repeina la larga cabellera

y con cuidado y sosiego escapa por la parte trasera

del castillo blindado, a prueba de Esproncedas.

La marquesita frecuenta tabernas, la vereda,

de caza mayor, de turbia camarera,

navajas,vinos, furcias, sin ser ella claro, ramera,
y revolotea con astucia buscando...claro,Esproncedas.

¡¡VIVA,VIVA,VIVA!! Claman los hombres,
¡¡PUTA , MALA MULIER!! Las mujeres,
Pues en esta España, las cosas son así, señores.

Que para gusto de hombres, sin faltar renombres,
habrá marquesitas bien cuidadas y ricas entre paredes,
por que claro, todos sabemos que putas, en España, las mujeres.

Ánima.

Nadie es tú, y tú de por sí,
nadie es tú, y tú vives siendo,
tú eres nadie, perdida bacante,
tú no eres alguien, camaleón,
algo aparentas ser, aparentas vivo,
algo es lo que aparentas, tú, su idea última,
aparentas querer ser, y eres queriendo,
aparentas queriendo mas , Ánima, se nota.

Nadie sabe quien eres, como vives diciendo ,

no eres nadie, pues entonces alguien vivo.

Algo entrevén tus labios, o eso creo, digo,
Aparentas queriendo mas, mentirosa, algo eres,
(que me está matando.